Об авторе.

                                                                       

       Поверь , я просто не успел протереть глаза от странного сна . Мне было не страшно , не весело и даже не грустно . Я не хотел… Но все-таки пишу...                                                                                                                                                                                                                              Чувствовать себя таким одиноким и никому не говорить об этом... Создаваемые самим собой иллюзии и бедствие – ничто . Ветер будет задувать , он будет страдать . И вдруг осенит что-то неприятное и болезненное . Захочется оказаться в темном подземелье , где никто не увидит тебя . Это что-то и есть твое бедствие , твоя болезнь , которую вылечит кто-то другой...кто ? Я не знаю . Может человек , а может и действие . Одно имя   не дает то , что дает верх мысли.                                                                   - Что ты , друг ? Ты даже не знаешь , как она прекрасна , когда видит тебя во сне . И еще ты не видел ее радость в воспоминаниях о тебе . Ты ведь знаешь ,что самое плохое для тебя будет , если она спустит тебя с поводка .

- Не уходи в реальность ,от нее тошно . Продолжай . Я прошу тебя.

- Она чувствует все не хуже тебя .Ей плохо , когда тебе плохо . И винит она тебя ,когда ты считаешь себя чистым.Самое страшное не случилось , и нет причин для тупой грусти . Она мечтает о тебе .., о таком тебе,который ей нравится . А если ты станешь таким , то она поймет и станет такой , которая нужна тебе . Ее радость - радость твоя . Ни к чему оставлять в воспоминаниях то , что приносит тебе наслаждение . Лучше его сохранить в жизни.

- Как красива и чиста любовь .В полном смысле слова нет того, что оставляет тяжелый осадок . Мне кажется , что я говорю сам с собою...

- А разве кроме тебя здесь есть кто-либо?

- Как ! Тебя нет?                                      

- А равно и тебя.

- Нет я один, один , один ...!                    Нет ничего приятнее в пьяном настроении обнимать красивую девушку . Может быть она блондинка, невысокого роста , в коротенькой черной юбочке и белой блузке . Из дневного полумрака помещений выводишь ее за руку на свежий воздух . Льет проливной дождь. Снимаешь с себя китель и накрываешь ее плечи . Обнимая за талию , ведёшь под дождём , но чувствуешь себя тепло .

А может она брюнетка . Начинает играть моя дождливая соната .

 

Танцуешь с ней и смотришь в ее глаза .Тихо говоришь:

- Я давно хотел сказать тебе... или сознаться .Только никому не говори!                                                                   - Хорошо, но в чём сознаться ?                                                                                                                                          - Помнишь , год назад... проливной дождь ? Я еще тогда хотел сказать тебе . Ты вымокла до нитки , все твое платье стало прозрачным . Именно тогда...я...полюбил тебя . И по сей день ты снишься мне.                                      Ты подхватываешь её на руки и смотришь в её глаза.. . Тебе приятно, хочется ещё...Но найти её так же нелегко , как нелегко поймать сон.....

                                                                                                                                              - Где он ,мой маленький ?

- Кто ?

- Твой никто.

- Я не помню.

- Я помню.

- Я не видел его давно.

- Я тоже , но помню . Он , наверное , ждёт.

- Я не знаю о чем он думает . Я с ним не говорил пять лет .

- Я всё ровно отдам ему все . Я принадлежу ему , а он за пять лет остался как прежде мой . Давай его сюда!                                                      ...Не плачь осень . Мне тоже грустно. Только глаза у неё   голубые......Неужели тяжело взглянуть в них и уплыть по их бескрайней глади...Не забудь......Лодка без дна......Ни дырочки света в этой толстой шубе.                                   Тихий звон ; медленно звучала моя дождливая соната . Укутавшись в мешковину , забившись в темный угол , сидел молодой человек с грустными глазами , моргающими в такт мелодии сердца . Не бритый , но с чистыми руками и лицом .Что утерял он ? Любимого ли человека , последнюю надежду или смысл своей тупой жизни ? Безумная грусть , как бы , составляла и держала его жизнь. Глазами ребёнка вспоминалось что-то доброе , и он улыбался . И снова грусть...Нет он не помышлял о суициде . Ему нужно жить , хотя даже он не знал для чего.                                                                                                                     Не плачь , осень . Мне тоже грустно.   Красная ягодка малина... Она так красива ,так мила .Свисая на зелёной веточке , ярко сияет и возбуждает своим красным цветом. Смотреть на неё - истинное наслаждение . Один её вид предвкушает сладкий дурманящий вкус . Ты нагибаешься над ней , слегка прислоняешься губами , вдыхая душистые чары и туманное опьянение . Кончиком языка дотрагиваясь до сладкого плода , чувствуешь , как вся веточка трепещет и вздрагивает вместе с ягодкой.Трогаешь её руками , держишь играющими на солнце пальцами , дышишь её ароматом , но уже жалеешь , что затронул это беззащитное создание . Даже если ты съешь её ,то ты все равно не завладеешь её красотой.

 

Неподалёку от тебя живет человек , для которого есть слово "жизнь", но живёт он не так , как желал бы жить ты. Только пойми , я просто хотел подумать о нём . Он , даже когда не пьёт , пьяный ; даже когда не курит , во рту у него противно . Когда он ложится спать каждый вечер , в груди что-то сильно жмёт , и хочется плакать . До боли мучительно жаждет отдаться чему-то живому - человеку. Отдать тело и душу нежному созданию , которое не даст его в обиду и само не обидит , и не предаст никогда."Картина сделана , положен грунт на море красном под луной зелёной...Где я!?"                                                                          Не обязательно человеку любить женщину . Можно любить...

 

Не плачь ,осень............................  

                                                                        Вот уже темно, хотя всего три часа дня . Зима эта не так страшна , как я предполагал . На газонах , которые летом замусорены окурками , лежит свежий бархатный снег . Он только что падал ,а сейчас лёг мягким ковром , и на небе хаотичной мозаикой загорелись звёзды.                                                                         Обожаю оставаться один в своём отделении . Выключаю свет , открываю окно и курю . Я выпускаю с дымом какой-то счастливый край свободного полёта мысли . Вспоминая пройденный день , который для меня уже закончен ; для меня этот день становится дорог и неповторим.  

Я работаю санитаром в городской поликлинике , и основная моя работа заключается в мойке полов . Есть ли что-то приятное в этом ?... Конечно есть ! Вы , вероятно удивлены ? Ну я вам расскажу . Когда отделение пусто , я хожу и убираю кабинеты . Я совершенно один в пустом отделении и все комнаты наполняются единственным звуком - стуком моих башмаков. Тряпкой , намотанной на длинную швабру, я драю старый кафельный пол . Оставшись наедине с самим собой, я думаю о странных и приятных вещах: Я восхищаюсь полётом птицы - огромной вороны , наивностью школьника - его радостью от оконченного урока , очарованием блондинок, только не крашеных, не тех , у которых чёрные брови а волосы белые, крутизной и скользью лестниц в нашей клинике; я поражён заблуждением будильника, который отстукивая ровный ритм , сам не знает , для чего он предназначен , молчанием нашего огромного телефона и высотой потолка . У двери кабинета я гляжу на вымытый мной пол и решаю : кто, как ни я - драящий пол - дарующий свежесть , свежесть воздуха , свежесть мыслей , свежесть старого холодного кафеля.                                                                                                                                                                                            Если я умру , то только младенцем... глаза у неё голубые.                                                                                                                                                        Я забросил ржавую удочку в водосточную трубу дождевых вод , снял с левого рукава плаща паутину, отряхнул плесень с серой выцветшей кепки , покашлял два раза и замер снова...Фонарь в гнилой сетке качался , и тень моя двигалась , как маятник огромных напольных часов.                                                                                                                                                                                                                                                                       Бом , бом , бом...                                                                                                                                                       -----------------------------------------------